Hairdresser
El otro día, entre examen y examen, te dio la vena. Era una gilipollez como cualquier otra, pero decidiste que querías ir al peluquero, si señor, querías un buen corte de pelo.
Y, querido lector, pensarás ¿Qué coño tiene de raro ir al peluquero?
Bueno, es una gran experiencia después de algo así como diez años de autosuficiencia. Coger la maquina de esquilar, a veces con ayuda, a veces solo, y ale, trabajo hecho en 10 minutos. Renunciar a eso y, ya que se da la ocasión, probar nuevas sensaciones, experiencias extremas… ir al peluquero.
Así que, aun y sabiendo que la gente te considerará un loco, un inconsciente, cometes la osadía de acercarte al barbero. Tan solo llegar te das cuenta que, algo que parecía tan sencillo, está lleno, repleto de convenciones sociales a las que no estas acostumbrado…
-¿Tenia usted hora reservada?
Te das cuenta de que hay gente esperando.
- Ehhh… Uhm, verá, señora… No. Pero puedo volver mañana.
Las leyes no escritas del “ir al barbero”. Confuso, sales del local. Te tomas un café para recuperarte de la experiencia. Todo hay que decirlo, vas a la cafetería de al lado; tu meca, tu templo, tu campamento base, donde ya te conocen, ya te saludan y ya te invitan si tienen un buen día. Café a un dólar. Un pequeño regalo, solo para ti, amiguito, de esta gran ciudad.
Al rato, te das cuenta de que los clientes que estaban dentro del peluquero ya salieron, y no ha entrado nadie más. Te armas de valor.
- Ehhh, hola otra vez. No tendrá un hueco, un huequecillo por ahí, ¿verdad?
Y la tipa te mira como “y a este que le pasa…” pero te dice que te sientes. Como persona diligente, amable y poco amiga de los problemas que eres, te sientas y esperas. Curiosamente, la sensación que te invade es parecida a la de la sala de espera del dentista. Si que tienes las sillas delante, y ves todo lo que sucede... Pero todo tiene ese aire de acto social, de acontecimiento… un acontecimiento que no llega a lo extraño, pero que no resulta en ninguno de los casos extremadamente cotidiano. Una especie de anti-normalidad consensuada.
El rato pasa, hasta que una tipa de unos 50 años, que intuyes polaca, te dice que te acerques, que te sientes. Tímidamente… te acercas, y te sientas.
Te mira a los ojos, y luego empieza a escudriñarte el pelo. ¿Tendrás piojos? ¿Qué será tan interesante, allí arriba? ¿O simplemente la incipiente calvicie es extraordinaria para una cinquentañera polaca? Parece que, medio convencida, va a empezar. Así que saca algo así como una sabana, un mantel para la mesa, o algo parecido; se te acerca y te lo pone como si fuera un babero. Curioso como poco, piensas. Se queda mirándote, seria…
Bueno, que… ¿Cómo lo quieres?
¡La madre que la parió! ¿Señora, es usted o soy yo, el barbero?
Bueeno, verá… es que yo, la verdad… hace como… años, que no voy al barbero, ¿sabe?
Te mira, dudando de tu cordura.
Si, bien, es que me lo hacia yo solo, en casa…
Te mira peor que antes.
Bueno, mire, ¿ve la forma que tiene el pelo ahora? Pues más o menos lo mismo, pero en corto. Entiendame. Corto normal, no corto estilo “marine”. ¿sabe? Corto pero no muy corto. Como corto por los lados pero largo arriba ¿no? No se… ¿me entiende?
Te mira, entre confusa e intrigada. Es esa intriga del que se plantea si la persona que tiene delante esta simplemente confusa o es un completo gilipollas.
Bueno, puede coger la maquina de cortar pelo, ponerla al 3… o no se yo como será aquí en USA, y pasar la maquina… no se. ¿Cómo lo ve?
Digo, corto, pero no muy corto, vamos…
Coge la maquina y empieza a cortar. La sensación es muy rara. Te sientes como vulnerable, y cuando tu pelo recortado empieza a caer sobre tus hombros, y tu cuerpo queda cubierto por esa especie de mantel de mesa… te sientes violado. La falta de control sobre lo que le está pasando a tu rostro te asusta, pero bueno, no vas a quitarle la maquina a la mujer y a hacértelo tu mismo.
Termina con los laterales y coge unas tijeras. Ahora mismo tienes como una seta plantada en medio de la cabeza.
Señora, si quiere, puede hacerlo todo con la maquina.
Te mira, entre divertida, cansada y casi enfadada (por extraña que parezca la mezcla).
No, no voy a hacerlo con la maquina.
Decides que por algo le pagan por ser peluquera. Igual sabe lo que se hace.
Finalmente, de algún modo, terminas acostumbrándote.
10 minutos más tarde, sales a la calle con la cabellera bien fresquita, y sin ningún tipo de ironismo implícito, más contento que un niño con zapatos nuevos o un yonki con un kilo de jako. ¡Hoy has ido al peluquero, campeón!
Cerrado por exámenes
Esperamos disculpen las molestias.
En breve se retomaran las publicaciones.
“The Yes Men fix the world”
Así que es jueves noche, y decides ir a la premiere de “The Yes Men Fix The World”. La coleguita periodista que te ha liado para que la acompañes, te ha contado que son un unos activistas, si hombre, esos que hace unos años hicieron una tirada de 100.000 New York Times. Te suena. Era un NYT que estaba ubicado 6 meses en el futuro, y el titular que lo encabezaba “Iraq war ends”, con noticias tipo “se nacionaliza el petróleo para invertir en anti-cambio climatico” o “el ministerio de economía establecerá un sistema de tasas realista”. Curioso e interesante como punto de partida.
Vamos allí y no quedan asientos. Tiramos de su credencial de periodista y entramos (pagando). Si, quedaban 3 o 4 asientos, así que casi les hacemos un favor.
La película esta muy bien. No es una pasada, pero el género tampoco lo permite. Así que dentro de los límites, esta muy conseguida. Para el curioso, mirad el TRAILER.
Así que termina la película y de la nada aparecen los dos actores-directores-productores-colgaos de la idea y dicen: para el que quiera, vamos a hacer una fiesta en un bar que no queda muy lejos… pero de camino, vamos a hacer un evento.
Poniendo todo un poco en contexto, ¿vale? Tenemos a un tipo llamado John Mackey. John Mackey es presidente y cofundador de Whole Foods Market. Y Whole Foods Market es una cadena hiper-cara, hiper-pija de comida de hiper-calidad, como muy orgánico, muy sano y todo eso, ¿no?
Pues John Mackey, quien esta haciendo tanta pasta y tanto negocio con todo lo saludable, va y se planta y, desde su posición de poder, critica y rechaza el programa de nacionalización de la sanidad, es decir, el sistema de sanidad pública de Obama.
Bravo John Mackey, eso es coherencia empresarial.
Así que toda la gente del cine y más que se sumó fuimos a un Whole Foods Market, entramos sutilmente y en un determinado momento, pos la liamos un poco. Con el video queda un poco más claro, diría…
Total, después, terminamos en el bar prometido. Mucha gente, muy buen ambiente… ¿ambiente? Vaya por dios, si hemos terminado en un gay-bar… Estamos por allí 20 minutejos y para casa.
Aunque suene un poco escueto, la verdad es que estuvo muy bien, muy curioso, muy divertido…
En Nueva York a veces pasan cosas muy raras, espontáneamente.
Opera time
Viernes tarde. Estas de resaca, ligera pero presente. De repente, te llaman. ¿Oye, como quedamos? Vale, ni siquiera lo recordabas. Hoy toca noche en la Ópera.
A las 20:00 estamos cuatro enfermos de la vida haciendo cola para entrar al Met (Metropolitan Opera of New York). Hoy se representa Aída, conocida, no tanto por su calidad, si no por su espectacularidad. Suele ser una obra caracterizada por su coste material y humano. Y que coño, es una muy buena ópera en general.
Por 25 dólares conseguimos unos asientos a unos cuatro kilómetros del escenario. Me gusta, me parece bastante bien, me parece más que justo.
La obra empieza. Empieza a sonar la orquestra. Joder si no son buenos, esta gente. Saben lo que hacen, y lo que hacen, lo hacen bien. La acústica es suficientemente buena a pesar de la distancia. Sube el telón.
El escenario, la escenografía en general es impresionante. Para empezar, es el más grande que jamás haya visto, sobretodo en términos de profundidad. Igual es debido a los asientos, quién sabe, pero bueno, que es grande, vamos... Empiezan a cantar. Me decepciono.
¿Toda la obra, la parte instrumental, la puesta en escena y todo lo demás justifican que a los cantantes les falte potencia de voz? El personaje de Aída cumple, y cumple con creces, pero a los demás… No se… ¿Les falta pasión?
Luego, hablando con el compi que se sienta a mi lado, músico, decidimos que probablemente no sea tanto los cantantes, si no, una vez más, un tema acústico. La obra sigue. El cantante principal se cae, la cantante secundaria tiene ciertos problemas cuando su vestido se queda pegado a parte del escenario… pero se las apaña. Yo me regocijo en mi asiento, mientras escondo las risas.
Llegado a cierto punto, en un momento de clarividencia, me doy cuenta de lo que tengo delante. Es durante el área de “gloria a Egipto” y “la marcha triunfal”. Me doy cuenta de que el escenario que tengo delante, en ese momento dado, estará valorado probablemente en millones. En ese mismo instante, salen dos caballos a escenario. Los dos caballos se marchan para dar paso a otro carruaje, impulsado por dos caballos distintos. Empieza un cante a coro. Ópticamente es una locura, así que decido “intentar contar” la cantidad de gente en escena. Llego a ciento-y-pico y soy consciente de que no he podido contar todavía la mitad de gente.
Más de doscientas personas en una sola escena, con caballos, con el atrezzo, con la orquesta… vale, saben montar un espectáculo, lo admito. Realmente saben como hacerlo.
Curiosamente, quizás por ser una obra que ya conocía, creo que lo que más me impactó fue una pareja de bailarines. Nunca me ha gustado especialmente la danza en general. El valet menos. Un tipo y una tipa bailando juntos; el escenario quieto, mirándolos; la orquesta tocando para ellos; el público, casi prescindible. Ese momento, con la piel de gallina, con el corazón encogido; bien, ese momento justificó por si solo todo el resto.